Le gros serveur traverse le bouge étroit en direction de Dents & Langue, les yeux de Langue sont posés sur les trous de cigarettes de la nappe, jugeant, de leur bon droit à figurer aux côtés des fleurets ornant le velours, Dents lui compte les caissons verts du plafond, un ventre, se presse entre ses omoplates, il tourne le cou, cligne, s’empêtre dans son anglais gesticulé, repousse, tendre, ferme, les sollicitations du serveur non moins jovial, son bakchich il se le veut faire donner hors la vue du patron, voyant son mol assaut échouer, il baille, appuyé aux lambris, l’œil terne vagant sur l’éphèbe qui ramène son moule-couilles entre les deux rangées de tables, sourire béat, cils interminables, bras en arceaux au-dessus de sa tête qui se découple des épaules, il frappe, hanches balancées, entre pouce et index, ses castagnettes de cuivre, dans les défauts d’un miroir Langue mate le chanteur, haleine flatteuse, qui s’approche d’une tablée à gauche, saut à glace, bières, raclements de pipe à eau, au fond du bouge le synthétiseur transpire, préset ondulant, une entraîneuse frotte si lasse son cul contre un pilier, elle sort son mobile, pianote, se redirige vers la tablée, brume fréquentielle, l’éphèbe, mal comblé de Dents & Langue, se translate à droite vers un couple d’hommes cuits, le moustachu, cernes bouffis, secoue sa poitrine, baise l’air longuement, doigts claqués, se penche vers la cambrure de l’éphèbe, hume, vibre du chef, sort un billet de la poche de sa chemise, expression luisante, bourgeons de couperose, le ventilo chuinte, un accord, avide, nappe le bouge, chaud tendu, à peine a-t-il cliqueté ses mercis l’éphèbe, courbette, ça sentait venir, qu’une volée de billets, défiante, part de la table que travaille, obstiné, le chanteur, patron ventre entraîneuse, ressorts, se précipitent, l’éphèbe leur emboîte le pas, à pâles éblouis, à Dents & Langue, cigarette partagée, bières bues, se dérobe la face de, maintenant, la prunelle du bouge !, haut-parleurs humides, un lécheur, fourbe refrain adressé par les courtisans la font raccoucher d’une liasse, déglutir, ventilo fait un piqué, la porte s’est ouverte derrière Dents & Langue, entrent un mac sa voilée, vite, dans l’arrière-salle, ressort, la putain, des bières se distribuent, accord plaqué or, la putain, cris de fer, en rouge et diadème, lance sa mine de cellulose parmi, leurs battements moites, chanteur, pores relâchés, a les yeux au plafond, des bouffées jaunes rampent de par-dessus la table de gauche, ustensiles, bras, louanges tendues vers pacha, l’éphèbe roucoule, entre le portrait de l’ancêtre et le miroir, une collection de médailles
